将沈梦抱在怀里的那一日起，他就一直在等着那一刻来临似的。
只是那一刻来得倒比他以为得早，到底教他有些措手不及，有些猝不及防。
即便如此，他对沈梦，还是有些动心的。
七年，他和谁也没有这样的长久过。日日的耳鬓厮磨，夜夜的肌肤相亲，他与这个人，恐怕已经熟悉到了不能再熟悉的地步。
有时沈梦都不必开口，他几乎都能猜出这人要说甚麽的地步。
但也只是几乎罢了。
那些不过是沈梦想要给他看的，那些恭顺的姿态，沉默的谦卑，还有欢好时眼角的泪水，肌肤上的绯红，既是沈梦，却又不是沈梦。
而在这种熟悉得不能再熟悉的乖顺的背後，却是他所陌生的，却又恍如昨日的那个沈梦，那个身背大剑，身着白衣的沈雁林。
七年之久，他却仍然记得那时留南山中初见时，他胸中彷佛死灰复燃一般的微微心动。
只是这些微的动心，犹